GR 22

Старинная паломническая тропа Сен-Мишель, или GR 22 на сленге походников, ведет от порога Нотр Дам де Пари к знаменитаму нормандскому аббатству Гора Сен-Мишель, известному многим по одноименному марафону (плоскому, но ветреному). Среди моих друзей есть которые снобируют более известную Дорогу Сен-Жак де Компостелла - и нахваливают Сен-Мишель: не такую попсовую, пустынную и отлично размеченную. 565 км - а что, за месяц можно управиться. Но пока я прошла лишь её кусочек - отрезок между Верней-сюр Авр и Дрё.

Тропа вьется вдоль речушки Авр; с берега на берег я перешла раз десять - традиционно помучившись сперва с выходом из городка, побродив по заиндевевшим пастбищам, попрыгав через ручьи и полазив через изгороди. День изумительно солнечный, фотоаппарат не взяла - и была вознаграждена пейзажами. Нормандские кружевно-кирпичные деревушки, скромные четкие грифельные карандаши деревенских колоколенок. Все ширящийся и из ручья (замерзшего поутру) превращающийся во вполне себе реку Авр. Со смотровой площадки возле какого-то замка табличка обещала Шартрский собор на горизонте - как ни вглядывалась, увидеть не удалось.

Шла по очень приблизительной карте - 40 км уместились в лист А4; по морозцу вполен себе бодро, 6 км/ч - и все казалось, что я эге-гей уже, почти дошла - а сверившись с табличками с названиями селений и картой, всякий раз выяснялось, что ни фига, едва на половине; будто по траволатору, движущемуся в обратную сторону. Вышла к тому же безбожно поздно - и нужно было уложиться до заката, чтобы еще при свете дня под Дрё поймать машину до Парижа. На солнце было прекрасно, хоть капюшон я так и почти не стягивала весь поход - но в тени подмерзали пальцы и уши; помню, как оттягивала момент съедения обеденного батончика "репа компле", идя по северной стороне лесистого гребня - чтобы насладиться им на солнце, в полной безмятежности. Когда наконец на 20-м км развернула и надкусила - в тот же миг заметила на дороге под ногами большую лужу свежей крови.

Национальная дорога шумела по правую руку практически весь путь - к концу я должна была пересечься с нею и там стопить, но последняя петля в южную сторону оказалась совершенно бесконечной: лес и лес, и уже сумерки, и впечатляющий акведук с башенками, и пора уже давно закончить - но где выход? Наконец опушка и деревушка Сен-Реми; на светофоре скапливаются машины в сторону Парижа - но я встала чуть подальше, за околицей. Через минут десять меня подобрали и подвезли до Дрё - протупив, я сошла на трассе, хотя было уже почти темно и место безнадежное - и попыталась продолжить в сторону Парижа: где там. Быстро окоченела и сдалась, потопала в Дрё на вокзал. На въезде в город погрелась у костров желтых жилетов; меня оттаскивали из-под искр с криками: "Сгоришь... пардон - сгорите ведь!"

На станции купила кофе и доехала до Парижа на электричке, поедая орешки из пакета и читая журнал про сортировку отходов - как я недавно начала подозревать, я неправильно складываю в желтые баки все подряд бумажное-целофановое - и действительно, надо не все подряд. Дома меня встречал котик с обниманиями, раздеться не дал - и потом еще ходил по краю ванны вокруг и следил, правильно ли я намыливаю голову. Людям после спорта хочется пива - а мне хочется мороженого; но мороженого не было, пришлось есть фасоль. Репетиция получилась отличная; теперь мне нужно раздобыть только легкую одноместную палатку - и вот такую книжку. И дождаться лета.

По следам Берт Трепа

Сначала я сходила на био-салон в версальский экспоценр (интересно, в русском языке понятие "био" уже ввели?) В той части выставки, что просто рождественское био царила разноцветная толчея: самоцветные камни и льнаные сарафаны, очереди на дегустацию веганских кексов и трюфельных масел (по-мо, итальянский акцент для француженок неотразим, вот и я уже попала под обаяние - а красавцев-кудрявцев на стендах десятки). Нанюхавшись и нализавшись медиков и вареньиц, перешла в ту часть салона, где био-вина - какой контраст! Черно-оранжевые строгие стенды, черно-серая чинная публика расхаживает между прилавками и полощет вино по стенкам одолженных за три евро бокалов и по небу. Мир, который я для себя закрыла - и вот честно, ничего не колышется в душе: ну пьют, ну притворяются знатоками... как бы мне ни с кем взглядом не встретиться, чтобы не пришлось обижать отказом. Почему-то, как и с миром парфюма, у меня стойкое ощущение (не головное, нутряное), что все они - врут и понтуются: ну бывает вкусное - невкусное вино, приятный и отвратный запах - а тонкие оттенки, "нос" и прочая байда - выдумки маркетологов, просто никто не смеет признаться в голости короля.


На вечер у меня были билеты на второй день анимационного фестиваля в киноклубе; думала отдать второй если будет очередь - но ажиотажа не наблюдалось, зал на выбранной мной аванпремьере "Необычайного путешествия Мароны был полупустой. Мультик про cтранствия собачки от одних хозяев к другим обещал быть небезынтресным; но все испортила встреча с его авторкой, румынской художницей. На плохом французском с раскатистым "р" она чрезвычайно нудно пыталась рассказать историю создания фильма, бесконечно роясь в выведенном на экран десктопе и демонстрируя отрывки того, что мы будем все равно сейчас смотреть. Обычно я мужественно (см сабж евпочя) остаюсь сострадать незадаливому выступантy, но тут не вынесла - смоталась из зала в минуту очередного затемнения. За порогом меня сочувственно встретил другой зритель - и это было хуже всего: не хотелось разделять свое ренегатство ни с кем. А он еще и предупреждал пытавшихся войти в зал опоздавших: "осторожно, там очень плохой французский". И я невольно оказалась в одном лагере с этим снобом!